La mort de Brune

Le temps qu'on dit passé s'attardait encore, au milieu de ce siècle, dans les
petites villes enfouies au cœur du pays. Sa lumière morte, son air éteint, ses
drames anachroniques, sa misère, ses tenaces noirceurs encombraient la vie de
chaque jour. L'heure qui montait au cadran de l'histoire hésitait, au loin.
Quinze années durant, peut-être, la nuit mérovingienne, le regard d'une dame
du temps du roi François, les catins et les roués de la Régence, le spectre
d'un maréchal d'Empire assassiné hantèrent le paysage immobile. Une clarté
soudaine, insolite et verte, les éclipsa un beau soir, sans retour, et
l'instant qui nous était destiné, le présent, a fait son entrée.