Jours de dèche

Est dans la dèche qui a déchu, a déchu qui est en déchéance, qui est tombé,
s’est retrouvé, tel un déchet, à ras de terre, à fleur de sol. Pour le
poissard, le dénué, s’amorce alors des jours de misère qui comptent triple et
qu’il va falloir endurer en avançant sur les coudes, patiemment et sans
trembler. Ce sont pareils jours que nous chronique par le menu Didier Delome.
Jusqu’à un certain moment, sa vie de galeriste parisien, de dispendieux dandy,
« était une fête où tous les vins coulaient », une fiesta surpeuplée dont il
fendait la foule, verre en main et perroquet à l’épaule. Puis tout s’est
défait, a sombré dans un chaos dépressif, une nuit poisseuse, grouillante de
cafards, que le suicide, raté, ne peut engloutir et s’achève par
l’intervention des huissiers. Out. À la SPA les aras, à l’encan l’art et à la
rue l’homme du monde. On assiste alors, narré jour après jour, à une
infatigable reconquête de soi, à un méthodique et impitoyable exercice de
reconfiguration : vie chiche, à la piécette près, survie au cordeau, chaque
objet comptant, mesurer les déplacements et surtout faire face, faire avec
autrui, renouer. De Villiers-le-Bel à Reuilly-Diderot, du RER à la dérade
permanente, d’un hébergement l’autre, rue après rue, au fil d’entretiens
d’embauche sans vrais lendemains, le personnage surnage, espère, redoute. Rien
ne vient. Seul sol ferme où, sans bâtir, faire germer : l’écriture, là,
présente. Alors écrire envers et contre tout. En espérance. Demain est un
autre jour.